...Y, mientras voy conmigo, voy sintiendo 
toda mi vida así como un aroma 
denso y amargo; mientras llevo, 
con resignados pies, mi pesadumbre 
por medio de la sombra y el silencio 
de estos claustros y naves, como nave 
sola en el mar, batida y hecha astillas 
de recuerdos -mis náufragos que, a trechos, 
se pueden ver flotar sobre las olas-. 
Hay un ala volando entre la sombra 
o a punto de llegar, como venida 
a despertar con aletazos ciegos, 
rotos contra columnas y sepulcros, 
todo el sabor de historia que han tenido 
nuestros cansados sueños: la memoria 
de todo lo que fue no más que acaso... 

...Porque acaso he vivido demasiado, 
o demasiado solo, y solo he sido 
mi escultura yacente, y he vivido 
guardando , a solas, mis difuntos sueños 
igual que este Doncel desmadejado 
que parece vivir, aunque  está muerto, 
y que ahora levanta la mirada 
del libro en que leyó su propia muerte 
-cuando el sueño o vivir se le hizo piedra- 
para escuchar atento mis palabras. 
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Hace tiempo que vengo de camino, 
pero sólo mis ojos se aventuran 
a soñar en la piedra en que algún día, 
tal vez, me tienda con las manos llenas 
de mi propio vivir. Para contarlo 
Y ver que no me falta ningún día... 

Cuando me tienda 
sobre la piedra aquella, estoy seguro 
que algún hombre abrirá, para vivirse, 
este libro que yo voy escribiéndome 
y que entonces tendré sobre las manos... 
Igual que este doncel ya derramado 
que pareció morir, pero está vivo... 

                                     (Al Doncel de Sigüenza)