Como una lenta llaga que supura,
          fluye sin derivar y permanece
          esa melancolía que te mece
          como se briza un sueño sin ventura.
          No dura su consolación, no dura,
          porque has llegado allí donde el consuelo
          ya no puede alcanzarte. Sólo duelo
          segrega una existencia despedida.
          La vida se ha pagado con la vida.
          Y en el aire la ausencia de algún vuelo.

          Y en el aire la ausencia de algún vuelo
          precipitado y roto por osado:
          quiso alcanzar el cielo, y se ha quedado
          precipitado y roto cara al cielo.
          De todo lo que fue furia y desvelo,
          sueño de altura y cósmica osadía,
          sólo te queda un sol de llama fría
          que te da lucidez y sombra airada,
          y un polvo que te ciega la mirada
          y hace la noche en ti, aunque es de día.