—Las noches. Oh, las noches
de precoces insomnios en que oía, con los poros,
todos los rumores, y los rumores anunciaban siempre
el final de una dicha que nunca he conocido

—Los rincones, los fuera de
lugar a donde huía, más allá de los ojos invasores, 
donde sólo era hallado por la tristeza, ese polvo 
sin peso que ahoga el corazón

—(Y la tristeza: 
sombra fiel y más constante que la sombra, 
única sombra que persiste y crece en las tinieblas)

—El campo abierto y las lejanías, la grandeza 
del espacio para el que no se hallan fronteras ni en el 
sueño, sola imagen de lo solo que se puede estar en el mundo

— Y el otro espacio, el cielo estrellado, con su llamada
de abismo invertido, cayendo y cayendo hacia la altura, 
hasta un lago de luz en que se hiela el pensamiento

—Las alamedas murmurantes diciendo y desprendiendo 
sus adioses hacia un futuro al que se llega como regresando de ninguna parte

—Los caminos, los senderos de polvo en que la esperanza 
atormenta al hastiado corazón

—El amor y su vértigo, su vórtice de llamas encrespadas, 
como se desmelena la locura, como se pierde la mirada 
huyendo de las clarividencias del espanto

—El frío con que las alas abatidas de las horas congelan
las estancias del sentimiento

—Y el sentimiento desvariado, indiferente, empozado 
en su aridez como el agua en la sequía

—   Y siempre la soledad, la compañera de los perdidos 
que buscan más allá de todo lo que puede hallarse, 
allí donde ningún amor puede encontrarlos, donde 
morirán un día sin haber acertado a regresar

— Y, al final, 
la destrucción y el escombro de la mente, su lucidez sitiada 
y derruida por  preguntas que sólo responderá la muerte,
 que sólo responderá la muerte.
Amparado por todos los terrores que han hecho 
la sustancia de mis días, 
distraído por el vuelo de los miedos 
que me acosan, he podido sobrevivir, 

—empañando sus ojos y serpientes, 

— al único terror que nunca nombro,
 y que, al fin, me buscará las vueltas, y signará 
su triunfo con la estatua de un espanto 
petrificado.