Hay, entonces —secreta—, esa tristeza 
que es el solo sabor de lo imposible 
cuando todo fue pérdida, y se sabe; 
y el corazón declina hacia la noche 
para quedarse solo, porque todos 
y todo se han perdido en la distancia, 
más allá de lo vivo, rescatables 
solamente evocando sus ausencias; 
y el tiempo te arrincona sustrayendo 
presencias y restando los encuentros 
que ya no son posibles, porque sabes 
que andáis, la vida y tú,  sendas opuestas.

Es, de pronto, que todo lo vivido
—forma inútil de hablar de lo difunto—
se agolpa en un recuerdo, o mejor dicho, 
se hace un solo recuerdo sin materia 
concreta y señalable, propiamente 
la intensa sensación de haberme sido 
otro, en otro lugar, con otra vida 
de la que yo no soy el heredero.

Una bifurcación —bivio imposible— 
me dividió el que soy de lo que he sido, 
y vivo preguntando de qué padres 
de qué sangre y país es el que ahora 
no es el mismo que aquel que fuera entonces.

Y así de desterrado y sin raíces,
como fuera del mundo, sobrevivo,
y busco acompasarme con la vida,
intercambiando tiempos y recuerdos
para encontrar el eslabón perdido.