Te encontraste contigo y con las cosas.
Estaba a punto el juego de la vida.
(Pero fuera hace otoño y va a ser tarde).
La pasión de ser hombre ya insumisa
tiende hacia la esperanza amarillenta
una mano cansada por vacía.
Tú a todo das la espalda. ¿Indiferente?
¿Absorta o triste, di? ¡Quién lo sabría!
Y en tus manos inútiles y lacias
se rompe absurdamente la alegría.

Ni siquiera preguntas.
¿Qué vale una pregunta? Sólo miras.
Ya ni siquiera miras. Tú contemplas,
sin pensamiento aún, lo que darías
tu vida inestrenada
por comprender. Mas no. Tú no podrías
soportar. No preguntes.
Una sola pregunta añadiría
otra razón de muerte a la existencia.
Preguntar es saber. Otra agonía.